A LA SOMBRA DEL SILENCIO

´ A la sombra del silencio¨. Con ´ Tus ojos en mi bolsillo ¨ el hombre que no quiso nacer da por concluida esta colección de poemas donde desnuda su universo mental y su alma con solo poesía, la poesía es solo poesía y como dijo el poeta...Mahmud Darwix.. ¨¨la poesia bella..es un acto de resistencia ¨  y como dice el hombre que no quiso nacer,¨ la poesía es la libertad del alma ¨

¨ TUS OJOS EN MI BOLSILLO¨

Posados en mi balcón
dos gorriones
cantan por la mañana
una armoniosa melodía natural,
debajo de ellos,
las plantas brillan resplandecientes,
bellas
a la luz del sol,
susurran en silencioso lenguaje
mensajes sin palabras
que entiendo sin entender,
a medio despertar
imagino el mar,
arboles y un olivo
cuya sombra milenaria
me acuna regalándome
calma y tranquilidad,
desperezándose aun mi meditar,
bostezando aun mi pensar,
exclamo en imágenes
abrazadas por el silencio:
-Tengo todo esto sin tenerlo....
 igual que no tengo.....
 tus ojos en mi bolsillo......

´ DE NOCTURNIDAD, FUEGO Y HUMO ¨

Doy una calada
al cigarro recien encendido,
agradecido,
me arropa el alma
con un manto de discreta autoestima.
Sin ser ella,
Bette Davis se difumina
como el humo del cigarro
ahora a medio fumar,
en una lejanía tan cercana,
que alejándose parce acercase,
estrellarse,
en riguroso blanco y negro,
contra la la pantalla
de un cine irreal
en la que dos personajes se citan
en una cita secreta
a la que no acude ninguno.

El cigarro,
ya casi consumido
me dice:
 ¨ Consumete conmigo,
   esfumémonos a la calle
   donde las brasas,
   iluminadas todavía
   por la nocturnidad de las sombras,
   acarician aun el fuego
   que ya no quema
   pero arden sin fin ¨

Enciendo otro cigarro
y le guiño un ojo,
el me sonrie
y me guiña el ojo a su vez,
y dialogamos junto al fuego
que no tiene fin,
arropados con un manto
de discreta autoestima
en una secuencia infinita
que palpita vida
insultantemente hermosa.

¨ A LA SOMBRA DEL SILENCIO ¨

Tumbada mi mente en las nubes
luminosas y en movimiento,
hacen reposar en paz
el discurrir de mi pensamiento
en el vacío de la nada,
de lo que no hay,
guiándolo a una apacible
contemplación del sol,
que robando este mi calor
dibuja una semisonrisa
en el rostro de los libros
que están sobre la cama,
uno de poesía,
otro de novela negra,
ellos hablan callados
desde que fueron escritos,
hablan de la vida,
que a veces nos repudia,
y a veces nos cuida,
hablan de que el amor es silencio
y de que el silencio es sexy,
de que en silencio me aman,
y en su sombra me cobijo,
y de que podría vivir eternamente
a la sombra del silencio,
y a la sombra del silencio
del rostro de los libros
que están hoy sobre mi cama.

¨ GACELA ¨

Tal que gacela digna y elegante,
acurrucada y en cuclillas en la ducha,
su pelo mojado y liso
entre el cual sobresalían
sus ojos distraídos y profundos
que lo desnudaron.

le dijo:
- estas muy guapa con el pelo así.
Ella no dijo nada,
solo lo miro otra vez
sobresaliendo de su pelo mojado y liso
sus ojos distraídos y profundos,
que desnudaron la desnudez
que ya había desnudado
estando el ya desnudo.

 ¨ MAÑANA SERÁ OTRO DíA ¨

Brotan brotes de humildad
en la amigable alma
de un domador de versos,
que en silencio
posee a la poesía
como un amante acaricia,
besa y degusta,
saborea con deleite,
como si fuera el más sublime
de los manjares,
a su amada.
Brotan brotes en tierra seca
y aun así florecen erguidos y dignos,
sus tallos fuertes,
sus flores hermosas,
exalandó extasiadas
bocanadas de vida clara y limpia
que nunca esta hecha a su medida,
sus ropajes son la desnudez
del que no los necesita
para mostrar su elegancia,
al anochecer
se dejan abrazar y arropar
por la amorosa y generosa noche
que en silencio los ama,
mientras tal que brisa sensual
al oído les susurra:
- mañana será otro día.

¨ EL SER ¨

Acaricie su lomo
como  acaricio el lomo de un perro,
del que tuve,
del de mi hermano,
de uno callejero,
todos reciben igual
la desnuda caricia de un animal
encerrado en el cuerpo de un animal,
aquel ser estaba afligido
porque no sabía si era real,
me pregunto:
- ¿quién soy?
le dije:
- eres el que yo no puedo ser
cuando quiero serlo,
el que vive cuando sueño despierto,
el que actúa cuando hay que actuar,
el que en el continuo teatro de las mascaras
se la quita
y muestra su desnudez sin temor,
el que es valiente
cuando yo no tengo arrojo,
el que es y esta
cuando hay que ser y estar.
- ¿Pero entonces soy real
o solo estoy en tu imaginación?
la cual es tu aire,
tu sustento,
tu fuerza y tu valor,
la que te hace ser y estar,
cuando hay que ser y estar.
no supe responderle,
sin saber si busca fuera
al que no puede ser distinto de él,
o si yo busco fuera
al que no puede ser distinto de mi,
o si unido voy a el
formando un solo par de alas
como al pajaro dos alas le hacen ser.

¨ EN LO ALTO DEL CERRO ¨

La vida se va comiendo
el camino que ando,
migas de pan
le eche de niño,
y me ha seguido hasta aquí,
a lo alto de este cerro
desde el cual contemplo
la belleza de lo vivo,
de lo real e irreal,
de lo que existe y no existe,
desde el cual me lanzo al abismo
sin miedo a morir en el intento,
vuelo como un pájaro,
saludo a un tordo negro azabache,
el me devuelve el saludo.
Cierro los ojos
y despierto soñando que sueño,
dos ojos grandes, bonitos y expresivos
me miran,
los reconozco,
se cierran,
y despierto,
pero me doy cuenta
que a pesar de ello,
sigo en lo alto del cerro
desde el cual sigo contemplando
la belleza de lo vivo,
de lo real e irreal,
de lo que existe y no existe,

y sigo viendo a la vida

comiéndose las migas

tras el camino que ando.

¿ACASO HAY UN LUGAR?

Mis ojos son las ventanas
de la pequeña habitación
en la que vivo,
un candil encendido ilumina
su cara y la mía,
los dos sentados
el uno frente al otro,
miro la luna,
una luna que solo imagino,

él mira como la miro,
nos miramos después,
tímidamente esquivos,
sin encontrar un lugar
donde escondernos.
Él, que soy yo,
o quizá otro,
yo, que soy él,
o quizá otro,
o quizá,
no somos más
que las sombras
de nosotros mismos
que no encuentran
un lugar donde esconderse,
sentados el uno frente al otro
en la pequeña habitación
en la que vivo,
al lado de un candil encendido
que nos ilumina.

¨ MÁS ALLÁ DE ORIÓN ¨

A veces,
vuela más allá de Orión
sin saber donde esta
e ignorando si existe,
la puerta de Tannhäuser,
o si estará abierta
o cerrada para ella,
o si al llegar
vería
que no es una puerta,
y es solo una ventana
desde la cual
se ve una puerta
que no es la puerta de Tannháüser.

A veces,
se escapa
y brilla con Rayos-C
en la oscuridad
de su noche eterna,
y entonces,
ya no me pertenece,
y solo soy sin ser,
y tal vez soy
sin saber que soy.

En sus escapadas,
 a veces,
se encuentra con la vida,
encogida, pequeña y vulnerable,
y cogiéndola en brazos,
mirándola con sus ojos tristes
escucha a la vida
que le dice:

- Vivo sin vivir en mí,

y en ti vivo,

y vivo en ti,

como vivo en los demás

sin vivir en mí.

Y ella responde:

- Por ti vivo,

sin ti,

no soy más

que nada en la nada,

tú me das lo que eres,

y así puedo ser.

Y a veces,

mi alma,

vuela más allá de Orión,

y la espero tranquilo

conversando con la vida,

esperando ambos que regrese

y nos cuente

si en realidad existe

la puerta de Tannhäuser.

¨ ARROZ CON PUERROS Y CHAMPAGNE ¨

Contemplando
un arroz con puerros
recién hecho,
humeante,
caliente,
amoroso y acogedor,
me pierdo sin saberlo
en profundos pensamientos
que se elevan más allá
de la copa de champagne,
que se coge de la mano
del plato de arroz.


Con espontáneas formas onduladas,
el humo del arroz
se eleva hasta mi rostro
como niebla indecisa
que no consigo disipar,
tal que las imágenes
que de forma natural
surcan mi mente,
incapaz de dominarlas,
no queriéndolo tampoco.

El champagne
aposentado en una modesta
copa de plastico,
hace bailar sus burbujas,
bullen y bullen
en una coreografía
bella y perfecta
como recuerdos
que me hacen sonreír.

- Donde esta tu mente?.
Grita el arroz.
-Eh,
estoy aquí,
caliente y sabroso
para ti.

- Su mente hace tiempo
que dejo de pertenecerle,
amigo arroz.
Replica el champagne.
Vuela,
baila,
danza,
como una bailarina extasiada
en su libre expresar.

Las imágenes,
difuminándose,
se mezclan perdiéndose
con el humo del arroz,
que me mira
con ese cariño
con el que solo un niño
puede mirar,
le sonrío,
y con semblante placido
y amable,
me dispongo a comer.

; Ay!

se queja el arroz

cuando lo mastico.

; Eh!;

dice el champagne

cuando lo bebo.

Y sin saberlo,

me vuelvo a perder

en profundos pensamientos

que se elevan más allá

de la copa de champagne,

que sigue cogida de la mano,

del plato de arroz.

¨ COMO SI LA VIDA FUERA EN REALIDAD HERMOSA ¨

Una tarde,
con mi sobrina
que entonces tenía tres años,
en casa de su padre,
mi hermano,
después de comer
me dijo:
¨ Acuéstate tito
y yo te cuento cosas
para que te duermas ¨

Me tumbe
en su pequeña cama
y me hice el dormido,
fue a su cuarto de juegos,
busco una trompeta de juguete
y toco una melodía de tres compases,
¨tuturutu tuturutu tuturutu ¨
lo hacía como una especie de nana
para que me durmiera,
la acompañe
haciendo otro ritmo con la boca,
¨tutururu,tutu
tuturutu,tutu
tuturutu,tutu ¨

Y me fui
de casa de mi hermano
con una sonrisa,
como si la vida,
fuera
en realidad hermosa.

¨ LA LAGUNA ¨

Recuerdo un día
en el que tal vez
rompí la armonía
de un futuro lleno de nenúfares,
que placidamente
flotaban en una laguna
cuya agua fresca,
refrescaba mi existencia.
Tal vez,
aquel día,
apuñale al amor en un callejón
en la oscuridad
de mí egoísmo y mi dolor.

Tal vez,
no fue así,
y la armonía era desconcierto,
el futuro un fantasma del pasado
que yacía muerto
en una tumba abierta,
y la laguna
hacia tiempo que estaba seca.
Tal vez,
aquel día,
no apuñale más
que a mis propios sueños
con un puñal
que no llevaba,
ni tenía,
ni era puñal.

Tal vez,
tal vez,
la duda
me hace recordar
que la vida pasa,
y tras de si,
los recuerdos se marchan
para ocasionalmente aparecer
como nenúfares flotando placidamente
en una laguna de agua fresca.


´ SU REALIDAD ES SUEÑO ¨

De puntillas,
como un susurro
apenas perceptible,
ese animal voraz
que poco a poco,
día tras día,
nos roba
el reloj de la vivencia,
entro en la habitación
en penumbra del poeta.

Sin permiso,

como siempre lo hace,

deslizándose fantasmal y silenciosa

sobre su cama,

creyendo una vez más

que el le pertenece,

que ella es de él,

sin saber

o sin querer saber,

que para el

no es la suya,
ni el le pertenece,

su realidad es sueño

y su sueño, irrealidad,

y vencidos por el sueño

ambos cayeron dormidos,

juntos,

como cada noche.

/>