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sábado, 12 de julio de 2014

GORRIONES VOLANDO LIBRES EN SU MENTE.

El hombre que no quiso nacer, para su desgracia, sigue vivo. No quiso nacer y aquí renace, doble desgracia para él, con ¨ Gorriones volando libres en su mente ¨, una serie de poemas y prosas breves,  libres y volando en su mente, desnudos como el viviendo, desnudos como el al nacer sin querer haber nacido.

¨ EL DESEO ¨

En un recondito lugar, en lo más alto y escondido de una lejana montaña,
había una cueva oscura y solitaria.
Allí, débil y desamparado, perecía el deseo.
Moribundo, pregunto al silencio.
- Silencio, porque existen flores que al florecer solo duran un día y luego mueren?.
Y el silencio,
no respondió.
El deseo escuchó en silencio la respuesta del silencio.
y  pregunto de nuevo.
- Silencio, porque muero en el alma humana?
- porque mi existencia es efímera como esas flores que al florecer solo duran un día y luego mueren?
Y el silencio,
no respondió.
Entonces el deseo murió.
Y el silencio,
no respondió.



´ LÁNGUIDO ES EL RECUERDO ¨

Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo,
como las olas del mar
que se difuminan
cuando se rompen
en su efímera existencia.
Lánguido
como si el desierto
siempre hubiera
sido desierto,
como si las aguas del rio
que desbordaban
la esencia
de las esencias,
siempre hubiera
estado vacío.
Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo,
como si ya no hubiera
mañana
y la noche
nunca hubiera
dejado de ser oscura,
como un sueño
que se borra
al despertar
como si no hubiera
sido un sueño.
Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo.


¨ PORQUE SUEÑO ¨

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me pierdo en el universo de mi mente.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me fundo con la madre tierra.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me mezclo con el sonido de un riachuelo.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me evaporo y siento que no existo.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y desaparezco entre la bruma matutina.
´¨LAS COSAS ´

Las cosas,
son como son,
eso dicen.


Con su mecanica antinatural
bloquean mi natural engranaje vital,
lo destrozan como un niño
destroza un juguete nuevo
con tierna e inocente brutalidad.

Caminos que las cosas rompen
como cristales rotos
oscureciendo la luminosidad
de un tranquilo y relajado deambular.

Caminos que las cosas enrevesadas
con pérfida crueldad,
perfilan con delicado cuidado,
sutiles y refinados dibujos
de callejones sin salida.

Las cosas,
son como son,
 eso dicen.

Como un niño con juguete nuevo,
las destrozaría
con tierna e inocente brutalidad.

´ SUCIEDAD ´

Que brota imperturbable,
invisible y profunda
como una sombra fantasmal,
en los rincones
y recovecos
de sus no mentes
y sus no espíritus.

Allí donde las lagrimas
de su nacer
no limpian
el dolor manchado
de su no vida.

Agua de ojos quebrantados
que debería llenarles
hasta desbordar los harapos
de sus no almas,
más las lágrimas huyen llorando,
brotando imperturbables,
invisibles y profundas
como sombras fantasmales.



¨  UN HOMBRE DE PASO ¨

Cuando era niño, al hombre de paso a bocados le arrancaron la inocencia,  más tarde, en su adolescencia le vaciaron del amor que a litros emborrachaba su existencia, fue entonces cuando decidio escapar de la telaraña de falsedad tejida por la nada y por nadie, sin embargo, eso no le evito caer mil veces y mil veces levantarse, tampoco pudo evitar llorar como un niño cuando creía haberlo perdido.
 Antes de todo eso, el, era él, un niño, ahora es un niño, el, que no sabe dónde esta, ni el porqué, y a veces, quien es.


Solo sabe con certeza que es un hombre de paso, de paso en esta vida, de paso aquí, y de paso allá, de paso con las mujeres con las que se cruza a su paso, almas femeninas enfermas de amor a las que sana, lame, cura y limpia sus heridas, mujeres a las que, a su paso, ama, venera no como diosas, si no como mujeres, a las que adora como reinas sin reino, como salvajes amazonas las cuales a cambio le dejan noches de pasión de doble filo, un beso, un adiós y un té aprecio.

En su alcoba, en un rincón, guarda una cajita llena de la esencia más pura que todas ellas dejan tras su marcha, en soledad, aspira aquel olor que no huele a nada, se embriaga de aquel elixir que no emborracha.

Sana, lame, cura y limpia sus heridas, y curadas, cada una de ellas, se van con un hombre que no es de paso.
Acariciando sus fugaces estelas, añorando su corta estancia, abre otra cajita llena de sus heridas curadas y extirpadas, y en un ritual de romanticismo suicida cual lord Byron de pacotilla, prepara con parsimonia la mesa, y en la penumbra de unas velas cuyo reflejo ilumina una copa de vino medio llena, degusta aquel manjar con deleite irreverente, llenando así el vació que dejan mientras aguarda a la siguiente.



¨EL GORRIÓN ¨
Los veía comer y beber del agua y alpiste que el le había puesto en tarros.
Si se acercaba los gorriones huían, pasado un tiempo ya no lo hacían.
Un día uno de los gorriones le dijo:
- Gracias por el agua que nos das y el alimento que nos ofreces, que la madre tierra te bendiga.
- No es nada, en el fondo también soy un gorrión.
Otro día después de otros días pudo acercarse más y dos se posaron en su cabeza y otro en su hombro derecho  que se acerco a su oreja.


- Te propongo un trato, cambiamos de cuerpo y yo viviré en tu cuerpo humano y tú en mi cuerpo de gorrión.
Acepto y al día siguiente comía y bebía de los tarros que antaño él había puesto.
A las pocas semanas murió de viejo.
Y el gorrión siguió  viviendo en su cuerpo humano, libre, como cuando era un gorrión.

´ EL ¨
Una mañana me puse frente al espejo,
y el que estaba dentro de él
me dijo:
- Hola, quien eres tú ?
- Hola, yo?
yo soy tu.
A lo que el respondio :
- No, tu no eres yo,
yo soy el reflejo de tu cuerpo que vive aquí encerrado en los espejos,
igual que tú vives encerrado en el cuerpo que reflejas que soy yo.
- Ten buen día -concluyo.
-Buen día tengas tu también.


´ UN POEMA QUE NO DICE NADA. ¨
Este es un poema que empieza :
La claridad me persigue donde quiera que vaya mi mente,
la lucidez es solo resplandor de espíritu,
hay que estar confuso para llegar a su cumbre.
Y acaba,
y no dice nada.


 ´ UN GRANO DE ARENA ¨
Tengo el alma encogida
como las raices de una planta grande
 en una maceta pequeña.
 Apretada,
 entrelazada,
 abrazada a sí misma.

 Como plantada en un desierto sin horizonte,
 y en su inmensidad,
 un grano de arena de su cuerpo lleva mi rostro,
 no se distingue entre los otros granos
 como tampoco distingo mi confusión de la verdad ,
 mezclado entre la arena del desierto,
 con los demás granos de la arena del desierto.


¨ AUTORRETRATO ¨

Contemplando distraída, casualmente,
mi vida en imágenes antiguas,
veo al niño que mi madre hizo ser.

Imágenes que me recuerdan
que fui,
que soy,
y seré.


Fui un niño huidizo, taciturno y solitario.
Soy un adulto huidizo, taciturno y solitario.
Y seré un viejo huidizo, taciturno y solitario.

Huyo de mi mismo,
en silencio,
y me encuentro a mi mismo
en soledad.

Y allí,
veo al niño que fui,
el adulto que soy,
y el viejo que seré.




 ¨ MICROMUNDOS ¨
Bajo la alfombra
de una tarde aparentemente
tranquila y calma,
bullen y bullen micromundos
en las cabezas humanas,
en seres que viven en silencio,
en el aire inexpresivo,
en el todo
y en la nada.



Micromundos dentro
de micromundos,
y estos a su vez
dentro de otros micromundos,
perfilando un infinito infinitesimal
que se pierde
difuminándose invisible
en la vida que palpita
silenciosa, trágico comica y dichosa.

Explotando todo
en un armonioso,  desacompasado,
atronador vacío de inmensidad
que nos absorbe placidamente
sin apenas darnos cuenta.


¨ AUSENCIA ¨
Su ausencia me ausenta
de mi piel,
de mi cuerpo que no siento,
que tiembla
con su ausencia
como un niño pequeño
que se perdió
entre el gentío.





¨LA VIDA DESNUDA  ¨

Solos,
la vida desnuda
y yo,
hablamos en silencio
abrazados cual amantes
sobre un hilo apenas perceptible


Abajo,
la nada.
Arriba,
el vacío.


Suspendidos en el limbo
de tierra de nadie,
funambulistas ciegos
aferrados a convicciones despreciadas,
guerreros incansables
en la búsqueda de lo que no se ve,
de lo que no existe
porque sé a dejado de usar.

Solos,
la vida desnuda, 
y yo.

´ SAGRADO SILENCIO ¨
Sentir el palpitar de la vida
en silencio,
sagrado silencio injuriado
por una humanidad que no
dice nada
y no tiene nada que decir.

Deberíamos ser mudos,
 que hablaran los ojos,
los gestos,
el lenguaje corporal.



En silencio,
sagrado silencio.

Vibrar con el murmullo
del calor del cuerpo,
lamerse el alma
en continuo orgasmo,
en silencio,
sagrado silencio.

Saberse animal,
meditando,
dejándose atrapar por los colores
de las cosas inertes,
sin vida,
y llenarse de ella.


En silencio,
sagrado silencio.