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martes, 14 de octubre de 2014

UN PEQUEÑO HOMENAJE A MAHMUD DARWIX. (13.3.1941-9.8.2008).

Y sin que sirva de predencete, como reza el título de esta brevísima entrada, un pequeño homenaje.mi pequeño homenaje a este poeta.( el cual he conocido a través de una amiga a la cual le estoy eternamente agradecido por ello),con un no menos brevísimo poema, no por breve intenso y para el hombre que no quiso nacer, rotundo, brutal en su claridad. Va por ti allí donde quiera que estés.

¨ SIN DARME CUENTA ¨

Veo lo que veo
sin darme cuenta,
y cuando no veo lo que veo,
el corazón me pone en un aprieto
y vivo
como si yo fuera yo
o cualquier otro
           
                ¡sin darme cuenta!


miércoles, 1 de octubre de 2014

RETORNO AL PASADO.

Con este nombre, como el de la excelente película de Jacques Tourneur con unos Robert Mitchum y Jane Greer, inconmensurables, el hombre que no quiso nacer da titulo a esta breve entrada la cual solo tendrá estos dos poemas, como el título de la entrada, retornando al pasado púes ´ De su mano cogido ¨¨ (1986) ,escrito con 17 tiernos años fue su primer poema, al menos del que tiene recuerdo como tal....y ¨Junto a las lluvias de otoño ¨ ( 1988 )  casualmente apropiado para estas fechas otoñales, a su vez uno de sus primeros,ambos los cuales son dignos de salvarse de la verborrea de otros tantos escritos de juventud.




DE SU MANO COGIDO,
rebaño,
masas vacías de humanidad,
allí,
a su lado,
puñalada por la espalda.

No me alejo a la terrible sensación
de que nunca jamás
mi alma infectada,
aceptara afecto alguno
de aquellos
llamados humanos.






JUNTO A LAS LLUVIAS DE OTOÑO

se enmascara el sentimiento,

hábilmente escondido,

sutilmente perdido.

Y se apaga tenue la rabia

en los escalones del calendario,

surge aún más quizá

la lucha sin razón,

nadando a brazazos

sobre el mar aparentemente calmado.


Invocado es el vómito

desde un filtro,

hablan cruel las voces ajenas,

arropadas y temerosas

en los abrigos del gentío,

gastritis aguda 

carcajeando al mediodía,

satisfaciendo pausado ritmo.


Siguen firmes las guadañas

observadas desde la lejanía

siempre presente,

se regocijan los primeros fríos

en oscuras puestas del alba,

renacen lujosas sensaciones

de lujoso desprecio,

duerme despierta la pobreza,

eyacula precoz y esplendorosa

la delincuencia

en el arrebato de su impotencia,

con sencillez,

la lírica ennoblecida,

gasta para sí

sus largos últimos momentos.










                                                                                                                                                    





miércoles, 17 de septiembre de 2014

A LA SOMBRA DEL SILENCIO


´ A la sombra del silencio¨...una nueva colección de poemas, en plena ebullición suicido literaria, el hombre que no quiso nacer le  roba versos a vivencias personales,  a lo que sus ojos ven en las cosas, en el todo, quizá en ti, quien quiera que seas que estás leyendo ahora, en este instante, en este momento esto si te cruzas en su camino ,desnudando su universo mental con solo poesía, la poesía es solo poesía y como dijo el poeta...Mahmud Darwix.. ¨¨la poesia bella..es un acto de resistencia ¨  y como dice el hombre que no quiso nacer,¨ la poesía es la libertad del alma ¨.


¨ A LA SOMBRA DEL SILENCIO ¨

Tumbada mi mente en las nubes
luminosas y en movimiento,
hacen reposar en paz
el discurrir de mi pensamiento
en el vacío de la nada,
de lo que no hay,
guiándolo a una apacible
contemplación del sol,
que robando este mi calor
dibuja una semisonrisa
en el rostro de los libros
que están sobre la cama,
uno de poesía,
otro de novela negra,
ellos hablan callados
desde que fueron escritos,
hablan de la vida,
que a veces nos repudia,
y a veces nos cuida,
hablan de que el amor es silencio
y de que el silencio es sexy,
de que en silencio me aman,
y en su sombra me cobijo,
y de que podría vivir eternamente
a la sombra del silencio,
y a la sombra del silencio
del rostro de los libros
que están hoy sobre mi cama.



¨ GACELA ¨

Tal que gacela digna y elegante,
acurrucada y en cuclillas en la ducha,
su pelo mojado y liso
entre el cual sobresalían
sus ojos distraídos y profundos
que lo desnudaron.

le dijo:
- estas muy guapa con el pelo así.
Ella no dijo nada,
solo lo miro otra vez
sobresaliendo de su pelo mojado y liso
sus ojos distraídos y profundos,
que desnudaron la desnudez
que ya había desnudado
estando el ya desnudo.



 ¨ MAÑANA SERÁ OTRO DíA ¨

Brotan brotes de humildad
en la amigable alma
de un domador de versos,
que en silencio
posee a la poesía
como un amante acaricia,
besa y degusta,
saborea con deleite,
como si fuera el más sublime
de los manjares,
a su amada.
Brotan brotes en tierra seca
y aun así florecen erguidos y dignos,
sus tallos fuertes,
sus flores hermosas,
exalandó extasiadas
bocanadas de vida clara y limpia
que nunca esta hecha a su medida,
sus ropajes son la desnudez
del que no los necesita
para mostrar su elegancia,
al anochecer
se dejan abrazar y arropar
por la amorosa y generosa noche
que en silencio los ama,
mientras tal que brisa sensual
al oído les susurra:
- mañana será otro día.




¨ EL SER ¨

Acaricie su lomo
como  acaricio el lomo de un perro,
del que tuve,
del de mi hermano,
de uno callejero,
todos reciben igual
la desnuda caricia de un animal
encerrado en el cuerpo de un animal,
aquel ser estaba afligido
porque no sabía si era real,
me pregunto:
- ¿quién soy?
le dije:
- eres el que yo no puedo ser
cuando quiero serlo,
el que vive cuando sueño despierto,
el que actúa cuando hay que actuar,
el que en el continuo teatro de las mascaras
se la quita
y muestra su desnudez sin temor,
el que es valiente
cuando yo no tengo arrojo,
el que es y esta
cuando hay que ser y estar.
- ¿Pero entonces soy real
o solo estoy en tu imaginación?
la cual es tu aire,
tu sustento,
tu fuerza y tu valor,
la que te hace ser y estar,
cuando hay que ser y estar.
no supe responderle,
sin saber si busca fuera
al que no puede ser distinto de él,
o si yo busco fuera
al que no puede ser distinto de mi,
o si unido voy a el
formando un solo par de alas
como al pajaro dos alas le hacen ser.







¨ EN LO ALTO DEL CERRO ¨

La vida se va comiendo
el camino que ando,
migas de pan
le eche de niño,
y me ha seguido hasta aquí,
a lo alto de este cerro
desde el cual contemplo
la belleza de lo vivo,
de lo real e irreal,
de lo que existe y no existe,
desde el cual me lanzo al abismo
sin miedo a morir en el intento,
vuelo como un pájaro,
saludo a un tordo negro azabache,
el me devuelve el saludo.
Cierro los ojos
y despierto soñando que sueño,
dos ojos grandes, bonitos y expresivos
me miran,
los reconozco,
se cierran,
y despierto,
pero me doy cuenta
que a pesar de ello,
sigo en lo alto del cerro
desde el cual sigo contemplando
la belleza de lo vivo,
de lo real e irreal,
de lo que existe y no existe,
y sigo viendo a la vida
comiéndose las migas
tras el camino que ando.






¿ACASO HAY UN LUGAR?

Mis ojos son las ventanas
de la pequeña habitación
en la que vivo,
un candil encendido ilumina
su cara y la mía,
los dos sentados
el uno frente al otro,
miro la luna,
una luna que solo imagino,


él mira como la miro,
nos miramos después,
tímidamente esquivos,
sin encontrar un lugar
donde escondernos.
Él, que soy yo,
o quizá otro,
yo, que soy él,
o quizá otro,
o quizá,
no somos más
que las sombras
de nosotros mismos
que no encuentran
un lugar donde esconderse,
sentados el uno frente al otro
en la pequeña habitación
en la que vivo,
al lado de un candil encendido
que nos ilumina.








¨ MÁS ALLÁ DE ORIÓN ¨

A veces,
vuela más allá de Orión
sin saber donde esta
e ignorando si existe,
la puerta de Tannhäuser,
o si estará abierta
o cerrada para ella,
o si al llegar
vería
que no es una puerta,
y es solo una ventana
desde la cual
se ve una puerta
que no es la puerta de Tannháüser.




A veces,
se escapa
y brilla con Rayos-C
en la oscuridad
de su noche eterna,
y entonces,
ya no me pertenece,
y solo soy sin ser,
y tal vez soy
sin saber que soy.



En sus escapadas,
 a veces,
se encuentra con la vida,
encogida, pequeña y vulnerable,
y cogiéndola en brazos,
mirándola con sus ojos tristes
escucha a la vida
que le dice:

- Vivo sin vivir en mí,
y en ti vivo,
y vivo en ti,
como vivo en los demás
sin vivir en mí.

Y ella responde:

- Por ti vivo,
sin ti,
no soy más
que nada en la nada,
tú me das lo que eres,
y así puedo ser.

Y a veces,
mi alma,
vuela más allá de Orión,
y la espero tranquilo
conversando con la vida,
esperando ambos que regrese
y nos cuente
si en realidad existe
la puerta de Tannhäuser.



¨ ARROZ CON PUERROS Y CHAMPAGNE ¨

Contemplando
un arroz con puerros
recién hecho,
humeante,
caliente,
amoroso y acogedor,
me pierdo sin saberlo
en profundos pensamientos
que se elevan más allá
de la copa de champagne,
que se coge de la mano
del plato de arroz.


Con espontáneas formas onduladas,
el humo del arroz
se eleva hasta mi rostro
como niebla indecisa
que no consigo disipar,
tal que las imágenes
que de forma natural
surcan mi mente,
incapaz de dominarlas,
no queriéndolo tampoco.






El champagne
aposentado en una modesta
copa de plastico,
hace bailar sus burbujas,
bullen y bullen
en una coreografía
bella y perfecta
como recuerdos
que me hacen sonreír.

- Donde esta tu mente?.
Grita el arroz.
-Eh,
estoy aquí,
caliente y sabroso
para ti.

- Su mente hace tiempo
que dejo de pertenecerle,
amigo arroz.
Replica el champagne.
Vuela,
baila,
danza,
como una bailarina extasiada
en su libre expresar.





Las imágenes,
difuminándose,
se mezclan perdiéndose
con el humo del arroz,
que me mira
con ese cariño
con el que solo un niño
puede mirar,
le sonrío,
y con semblante placido
y amable,
me dispongo a comer.

; Ay!
se queja el arroz
cuando lo mastico.
; Eh!;
dice el champagne
cuando lo bebo.

Y sin saberlo,
me vuelvo a perder
en profundos pensamientos
que se elevan más allá
de la copa de champagne,
que sigue cogida de la mano,
del plato de arroz.



¨ COMO SI LA VIDA FUERA EN REALIDAD HERMOSA ¨

Una tarde,
con mi sobrina
que entonces tenía tres años,
en casa de su padre,
mi hermano,
después de comer
me dijo:
¨ Acuéstate tito
y yo te cuento cosas
para que te duermas ¨

Me tumbe
en su pequeña cama
y me hice el dormido,
fue a su cuarto de juegos,
busco una trompeta de juguete
y toco una melodía de tres compases,
¨tuturutu tuturutu tuturutu ¨
lo hacía como una especie de nana
para que me durmiera,
la acompañe
haciendo otro ritmo con la boca,
¨tutururu,tutu
tuturutu,tutu
tuturutu,tutu ¨



Y me fui
de casa de mi hermano
con una sonrisa,
como si la vida,
fuera
en realidad hermosa.

¨ LA LAGUNA ¨

Recuerdo un día
en el que tal vez
rompí la armonía
de un futuro lleno de nenúfares,
que placidamente
flotaban en una laguna
cuya agua fresca,
refrescaba mi existencia.
Tal vez,
aquel día,
apuñale al amor en un callejón
en la oscuridad
de mí egoísmo y mi dolor.



Tal vez,
no fue así,
y la armonía era desconcierto,
el futuro un fantasma del pasado
que yacía muerto
en una tumba abierta,
y la laguna
hacia tiempo que estaba seca.
Tal vez,
aquel día,
no apuñale más
que a mis propios sueños
con un puñal
que no llevaba,
ni tenía,
ni era puñal.


Tal vez,
tal vez,
la duda
me hace recordar
que la vida pasa,
y tras de si,
los recuerdos se marchan
para ocasionalmente aparecer
como nenúfares flotando placidamente
en una laguna de agua fresca.


´ SU REALIDAD ES SUEÑO ¨

De puntillas,
como un susurro
apenas perceptible,
ese animal voraz
que poco a poco,
día tras día,
nos roba
el reloj de la vivencia,
entro en la habitación
en penumbra del poeta.

Sin permiso,
como siempre lo hace,
deslizándose fantasmal y silenciosa
sobre su cama,
creyendo una vez más
que el le pertenece,
que ella es de él,
sin saber
o sin querer saber,
que para el
no es la suya,
ni el le pertenece,
su realidad es sueño
y su sueño, irrealidad,
y vencidos por el sueño
ambos cayeron dormidos,
juntos,
como cada noche.








sábado, 16 de agosto de 2014

CAFÉ, VISCERAS Y NICOTINA.1997-1998

Café, Vísceras y Nicotina es un compendio de poesías escritas aproximadamente entre los años 1997 y 1998..El hombre que no quiso nacer ya había nacido y aunque en esos tiempos sabía que no había querido nacer, no era consciente de ello, tan solo con intensidad  vivía la vida hasta sus extremos sin importarle demasiado nada, ni siquiera haber nacido. En esa espiral de voracidad vital escribía y escribía, vivía y vivía, comiéndose esa vida que vivía con la misma crudeza con la que escribía estos poemas.


COMO UN REFLEJO DULCE,
añejo e inmortal,
pasa con tranquilidad mi existencia,
robando almas,
bebiendo instantes,
gozando del disfrute
del robo supremo del momento,
del detalle minúsculo
que llena intensos vacíos
en la laguna tiempo.

Y aquí,
perdido en el océano
del tenebroso universo
de lo inútil,
me pierdo esclavizado
en la cárcel
del tiempo justiciero.
Y me abandono
tal que barca a la deriva,
al incierto futuro
que planea tetrico
como la muerte,
sobre mi cabeza alterada
de infinita duda.



SERÁ DURO EL FINAL,
todos ellos
van cogidos de la mano
de un secreto
llamado muerte.
Será duro el final,
cuando comprendas
que el camino
es ya un precipicio.
Será duro el final,
todos ellos
van cogidos de la mano
de un secreto
llamado muerte.
Será duro el final.


CAFÉ Y CIGARRILLOS,
y fiebre,
penitencia,
claustro y huida.

Sensaciones anómalas
en un espacio vacío,
demonios burlescos,
ninfas perversas,
contraido mi rostro,
soledad infinita.



ENGULLIDO POR EL TODO,
la nada me parece
inmensa,
sublime.

La nada es un paraíso maldito
e injuriado
por el todo,
brutal bestia que consume nuestras almas.

La nada es bella,
su aire limpio y divino
te da lo que es tuyo
sin robarte el aliento.

En la nada soy un dios,
en el todo,
no soy nada.

La nada es un vacío
que lleno con mi alma,
el todo es un lleno
en el que nada me siento.

En la nada soy un dios,
en el todo,
no soy anda.


DE SUEÑOS ESCULPIDOS DE FANTASÍA
esta cincelada la inocencia de un niño,
vital esperanza pura e ingenua
que moldea los jardines con ternuras,
alegrías
y la belleza de lo vivo.

la triste,
irrevocable y necesaria metamorfosis,
limpiara lagrimas de sangre
que de sus inquietos ojos brotaran.
Fatal universo el de los hombres,
ridículo y fugaz destino,
de sueños esculpidos de fantasía
esta cincelada la inocencia de un niño.



SIN EQUILIBRIO,
como frágiles hojas
impulsadas por el viento,
la tempestad,
la calma
del rio de las emociones,
caminamos sin protección
sorprendentemente vulnerables
por el tortuoso terreno
de los indomables sentimientos.

Como peonzas
que ruedan y ruedan
sin lugares donde poder rodar,
como viejos caminos
mil veces explorados,
interminables de andar,
como frágiles hojas
impulsadas por el viento,
la tempestad,
la calma
del rio de las emociones.





DESEO SEXO
guarro, salvaje,
impuro,
y mis sentimientos alojaran
lastimados
el vacío del amor.

Nada como la soledad
para llenar ese vacío,
nada como el dolor
para comprender la soledad,
nada como el sexo
para engañar al amor.




ALCOHOL E INCESTO,
y la humanidad llorando
por su frágil debilidad.

Tiempo y sexo,
y las almas solitarias
mendigando ternura,
suplicando atención.

Amistad y desnudez,
y cuerpos vestidos
añorando comprensión.

Soledad y vacío,
libertad y paz,
nada de nada,
tiempo sin fin.


EN LA DESCARNADA OFERTA DEL AMOR
bailan inútiles,
estúpidas,
solas,
espadas clavadas sobre espaldas fracturadas.

En la descarnada oferta del amor
los corazones en mano temblorosa y confiada,
palpitan,
se retuercen,
sangran al contacto del orín del sexo.

En la descarnada oferta del amor
abundan,
sobran corazones rajados
donde extraños seres de bellas formas
y almas amargas,
defecan impúdicas y asustadas
en el nombre del amor.





INCONSTANCIA Y FANTASMAS
narcotizan mi realidad
desplazándome del centro de la tierra,
hundiéndome en ella
como una semilla muerta
condenada a no dar flor.

Inconstancia y fantasmas,
y retortijones de estómago,
incredulidad y desasosiego,
y la ternura violada
en un callejo oscuro.

Inconstancia y fantasmas,
y el mundo encerrado
en una caja de cristal
en un museo lejano.


EL ZUMBIDO DE LO COTIDIANO
mortifica mis sueños,
la estela de una jaqueca
entra a su lado
triunfante
en el reino de mis recuerdos.
Ambos pasan por mi lado
como eternos desconocidos,
dejándome en el abismo de mi conciencia,
de mi soledad universal,
en el abismo de mis sueños,
martirizados
por el zumbido de lo cotidiano.



Y A VECES ALCANZO
la lucidez del relámpago vital,
y siento que la vida
es muerte,
y que la muerte
acecha en mi mente
palpitando sofocante
en el aire inexpresivo.



INCRUSTADO EN ESTE EXTRAÑO VIAJE
de infinitas soledades
que palpitan vida
como larvas recien nacidas,
confieso desde mi turbulento
mar de sentimientos,
que me sobrecoge,
hace temblar mis neuronas,
la belleza superficial
de la mujer.

Mas temo,
como el tigre teme al cazador,
la profundidad de su alma,
con el temor
de encontrarme en ese fondo
tan solo
con el reflejo de mi alma,
y con ello,
con mi propia soledad.



CORAZAS BAJO LOS CUERPOS
desnudos ante la imagen,
la imagen lanza
clavada en las cadenas
de una soledad universal.
La imagen
que se desmorona
como una frágil torre de naipes,
bajo los inútiles laberintos de la mente.

Sencillos laberintos
donde reluce un suspiro,
un aliento insignificante
cuyo valor se mide
por placer de paz interior,
por sensación de evasión
de la cárcel tiempo.
Donde las corazas,
tal que en una danza de locos amaestrados,
dan vueltas alrededor de sus sexos,
cuyo olor les embarga,
los hipnotiza
en una cegadora posición conservadora
de picor,
y guarrería existencial.

Y las corazas se emborrachan de imágenes,
imágenes llenas del silencio de la mente,
imágenes que explotan
en un llanto de calladas palabras
solitarias e indefensas,
vacías por completo
de la humanidad misma,
ancladas en un egoísmo de libertad
que encuentran
en la vampirica esclavitud
de sus propias soledades.



LA MULTITUD,
lejana en mi torreón perdido,
es como un silencio impermeable
que adosado a mí,
me apadrina en su esplendor,
y así,
complacido en su seno,
aislado e incrustado
en su cuerpo,
surge mi libertad
sin temer al respeto ajeno.

LAS COSAS,
los vasos,
las sillas,
los arboles,
me parecen irreales,
como un relleno inanimado
de un cuadro basto
y sin originalidad.

Colillas en el cenicero
parecen acurrucarse
para un largo descanso,
un letargo infinito
que doy vida con mis ojos,
Inmóviles descansan
sobre un manto de ceniza.
El cantar de los pajarillos
son voces ajenas
de un mundo desconocido,
el viento manchado
pierde su vocabulario
entre estruendos mecanicos.

Las cosas,
los ventanales,
plantas,
paredes,
me parecen irreales,
como un cuadro acabado
en el que yo
soy el relleno.


BESSIE SMITH,
Bessie Smith y yo,
su voz suena
en la trastienda de la noche.
Bessie Smith,
Bessie Smith y yo,
nada más hay entre los dos,
tan solo
aire y oscuridad,
soñolencia bajo mi almohada,
y su voz sonando
en la trastienda de la noche.

Bessie Smith y yo,
solos los dos,
ella canta
y yo solo escucho,
escucho a través de mi mente,
parece una galaxia interminable,
un pozo sin fondo
donde tiene cabida
toda la angustia del mundo.
Bessie Smith y yo,
necesito amar algo,
a alguien,
mientras Bessie Smith suena
en la trastienda de la noche.
Bessie Smith y yo,
y el silencio,
y mi corazón encogido
en la trastienda de la noche.


COMO UN BASTO
recuerdo lejano e insondable,
su rostro aparece ante mí
marchito y triste como siempre lo fue.
Tal que lagrima alegre
que solloza en el abrupto matorral de la existencia,
danza con sus plumajes verde turquesa
en un entreacto de mascaras y envidias.
Rebelde solitaria de senos hirientes,
de deseos voraces,
de irrealidad caníbal.

La adore como musa diabólica
de los fantasmas de la carne,
con valor guerrero
ataque sus inalcanzables murallas de lujuria
y sucumbí
cual bufón,
en el engaño de su mirada picara,
divina,
en su ingenua genuina maldad.
Que el diablo bendiga su sexo puro
de virgen fornicadora.



sábado, 12 de julio de 2014

GORRIONES VOLANDO LIBRES EN SU MENTE.

El hombre que no quiso nacer, para su desgracia, sigue vivo. No quiso nacer y aquí renace, doble desgracia para él, con ¨ Gorriones volando libres en su mente ¨, una serie de poemas y prosas breves,  libres y volando en su mente, desnudos como el viviendo, desnudos como el al nacer sin querer haber nacido.

¨ EL DESEO ¨

En un recondito lugar, en lo más alto y escondido de una lejana montaña,
había una cueva oscura y solitaria.
Allí, débil y desamparado, perecía el deseo.
Moribundo, pregunto al silencio.
- Silencio, porque existen flores que al florecer solo duran un día y luego mueren?.
Y el silencio,
no respondió.
El deseo escuchó en silencio la respuesta del silencio.
y  pregunto de nuevo.
- Silencio, porque muero en el alma humana?
- porque mi existencia es efímera como esas flores que al florecer solo duran un día y luego mueren?
Y el silencio,
no respondió.
Entonces el deseo murió.
Y el silencio,
no respondió.



´ LÁNGUIDO ES EL RECUERDO ¨

Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo,
como las olas del mar
que se difuminan
cuando se rompen
en su efímera existencia.
Lánguido
como si el desierto
siempre hubiera
sido desierto,
como si las aguas del rio
que desbordaban
la esencia
de las esencias,
siempre hubiera
estado vacío.
Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo,
como si ya no hubiera
mañana
y la noche
nunca hubiera
dejado de ser oscura,
como un sueño
que se borra
al despertar
como si no hubiera
sido un sueño.
Lánguido
es el recuerdo
de tu recuerdo.


¨ PORQUE SUEÑO ¨

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me pierdo en el universo de mi mente.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me fundo con la madre tierra.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me mezclo con el sonido de un riachuelo.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y me evaporo y siento que no existo.

Porque sueño,
no lo estoy.
Y desaparezco entre la bruma matutina.
´¨LAS COSAS ´

Las cosas,
son como son,
eso dicen.


Con su mecanica antinatural
bloquean mi natural engranaje vital,
lo destrozan como un niño
destroza un juguete nuevo
con tierna e inocente brutalidad.

Caminos que las cosas rompen
como cristales rotos
oscureciendo la luminosidad
de un tranquilo y relajado deambular.

Caminos que las cosas enrevesadas
con pérfida crueldad,
perfilan con delicado cuidado,
sutiles y refinados dibujos
de callejones sin salida.

Las cosas,
son como son,
 eso dicen.

Como un niño con juguete nuevo,
las destrozaría
con tierna e inocente brutalidad.

´ SUCIEDAD ´

Que brota imperturbable,
invisible y profunda
como una sombra fantasmal,
en los rincones
y recovecos
de sus no mentes
y sus no espíritus.

Allí donde las lagrimas
de su nacer
no limpian
el dolor manchado
de su no vida.

Agua de ojos quebrantados
que debería llenarles
hasta desbordar los harapos
de sus no almas,
más las lágrimas huyen llorando,
brotando imperturbables,
invisibles y profundas
como sombras fantasmales.



¨  UN HOMBRE DE PASO ¨

Cuando era niño, al hombre de paso a bocados le arrancaron la inocencia,  más tarde, en su adolescencia le vaciaron del amor que a litros emborrachaba su existencia, fue entonces cuando decidio escapar de la telaraña de falsedad tejida por la nada y por nadie, sin embargo, eso no le evito caer mil veces y mil veces levantarse, tampoco pudo evitar llorar como un niño cuando creía haberlo perdido.
 Antes de todo eso, el, era él, un niño, ahora es un niño, el, que no sabe dónde esta, ni el porqué, y a veces, quien es.


Solo sabe con certeza que es un hombre de paso, de paso en esta vida, de paso aquí, y de paso allá, de paso con las mujeres con las que se cruza a su paso, almas femeninas enfermas de amor a las que sana, lame, cura y limpia sus heridas, mujeres a las que, a su paso, ama, venera no como diosas, si no como mujeres, a las que adora como reinas sin reino, como salvajes amazonas las cuales a cambio le dejan noches de pasión de doble filo, un beso, un adiós y un té aprecio.

En su alcoba, en un rincón, guarda una cajita llena de la esencia más pura que todas ellas dejan tras su marcha, en soledad, aspira aquel olor que no huele a nada, se embriaga de aquel elixir que no emborracha.

Sana, lame, cura y limpia sus heridas, y curadas, cada una de ellas, se van con un hombre que no es de paso.
Acariciando sus fugaces estelas, añorando su corta estancia, abre otra cajita llena de sus heridas curadas y extirpadas, y en un ritual de romanticismo suicida cual lord Byron de pacotilla, prepara con parsimonia la mesa, y en la penumbra de unas velas cuyo reflejo ilumina una copa de vino medio llena, degusta aquel manjar con deleite irreverente, llenando así el vació que dejan mientras aguarda a la siguiente.



¨EL GORRIÓN ¨
Los veía comer y beber del agua y alpiste que el le había puesto en tarros.
Si se acercaba los gorriones huían, pasado un tiempo ya no lo hacían.
Un día uno de los gorriones le dijo:
- Gracias por el agua que nos das y el alimento que nos ofreces, que la madre tierra te bendiga.
- No es nada, en el fondo también soy un gorrión.
Otro día después de otros días pudo acercarse más y dos se posaron en su cabeza y otro en su hombro derecho  que se acerco a su oreja.


- Te propongo un trato, cambiamos de cuerpo y yo viviré en tu cuerpo humano y tú en mi cuerpo de gorrión.
Acepto y al día siguiente comía y bebía de los tarros que antaño él había puesto.
A las pocas semanas murió de viejo.
Y el gorrión siguió  viviendo en su cuerpo humano, libre, como cuando era un gorrión.

´ EL ¨
Una mañana me puse frente al espejo,
y el que estaba dentro de él
me dijo:
- Hola, quien eres tú ?
- Hola, yo?
yo soy tu.
A lo que el respondio :
- No, tu no eres yo,
yo soy el reflejo de tu cuerpo que vive aquí encerrado en los espejos,
igual que tú vives encerrado en el cuerpo que reflejas que soy yo.
- Ten buen día -concluyo.
-Buen día tengas tu también.


´ UN POEMA QUE NO DICE NADA. ¨
Este es un poema que empieza :
La claridad me persigue donde quiera que vaya mi mente,
la lucidez es solo resplandor de espíritu,
hay que estar confuso para llegar a su cumbre.
Y acaba,
y no dice nada.


 ´ UN GRANO DE ARENA ¨
Tengo el alma encogida
como las raices de una planta grande
 en una maceta pequeña.
 Apretada,
 entrelazada,
 abrazada a sí misma.

 Como plantada en un desierto sin horizonte,
 y en su inmensidad,
 un grano de arena de su cuerpo lleva mi rostro,
 no se distingue entre los otros granos
 como tampoco distingo mi confusión de la verdad ,
 mezclado entre la arena del desierto,
 con los demás granos de la arena del desierto.


¨ AUTORRETRATO ¨

Contemplando distraída, casualmente,
mi vida en imágenes antiguas,
veo al niño que mi madre hizo ser.

Imágenes que me recuerdan
que fui,
que soy,
y seré.


Fui un niño huidizo, taciturno y solitario.
Soy un adulto huidizo, taciturno y solitario.
Y seré un viejo huidizo, taciturno y solitario.

Huyo de mi mismo,
en silencio,
y me encuentro a mi mismo
en soledad.

Y allí,
veo al niño que fui,
el adulto que soy,
y el viejo que seré.




 ¨ MICROMUNDOS ¨
Bajo la alfombra
de una tarde aparentemente
tranquila y calma,
bullen y bullen micromundos
en las cabezas humanas,
en seres que viven en silencio,
en el aire inexpresivo,
en el todo
y en la nada.



Micromundos dentro
de micromundos,
y estos a su vez
dentro de otros micromundos,
perfilando un infinito infinitesimal
que se pierde
difuminándose invisible
en la vida que palpita
silenciosa, trágico comica y dichosa.

Explotando todo
en un armonioso,  desacompasado,
atronador vacío de inmensidad
que nos absorbe placidamente
sin apenas darnos cuenta.


¨ AUSENCIA ¨
Su ausencia me ausenta
de mi piel,
de mi cuerpo que no siento,
que tiembla
con su ausencia
como un niño pequeño
que se perdió
entre el gentío.





¨LA VIDA DESNUDA  ¨

Solos,
la vida desnuda
y yo,
hablamos en silencio
abrazados cual amantes
sobre un hilo apenas perceptible


Abajo,
la nada.
Arriba,
el vacío.


Suspendidos en el limbo
de tierra de nadie,
funambulistas ciegos
aferrados a convicciones despreciadas,
guerreros incansables
en la búsqueda de lo que no se ve,
de lo que no existe
porque sé a dejado de usar.

Solos,
la vida desnuda, 
y yo.

´ SAGRADO SILENCIO ¨
Sentir el palpitar de la vida
en silencio,
sagrado silencio injuriado
por una humanidad que no
dice nada
y no tiene nada que decir.

Deberíamos ser mudos,
 que hablaran los ojos,
los gestos,
el lenguaje corporal.



En silencio,
sagrado silencio.

Vibrar con el murmullo
del calor del cuerpo,
lamerse el alma
en continuo orgasmo,
en silencio,
sagrado silencio.

Saberse animal,
meditando,
dejándose atrapar por los colores
de las cosas inertes,
sin vida,
y llenarse de ella.


En silencio,
sagrado silencio.